Epitafio.

Poco a poco, en el horizonte,
se dibuja y desdibuja el final.
Conclución anticipa de la vida,
de algún día, del final.
Los sueños tienen aroma,
huelen a carroña, y a un:
no los cumpliras.
Es una bala, es cirrosis, es
claustrofobia esquizoide.
La muerte me parece amable,
al menos en el rostro arrugado
de quien no recuerda ya
él día de ayer.

A cada hora, me acaricía su muerte.
C'est la vie...