Dios: Genio creador.

Esa madrugada de medio día,
entré a hurtadillas a tu casa.
Tu madre cómo era costumbre
sigilosamente me sorprendió,
con la puerta de tu casa
entreabierta.
Ante la sorpresa, y en un arrebato
de gula insospechada;
de un sólo bocado apure
el pequeño cuerpo de quien
segundos antes suponierase
tu madre.
Instantes después mientras
nos dedicábamos a amarnos,
desde mi vientre escuchaba
entre muros cáusticos
a quien un día fue tu madre,
y hoy, en mi vientre descansa
cómo mi hija.

Lógica

-¿Cómo estás?
-Bien.
¿Y tu familia?
-Bien
¿Tu trabajo?
-También bien.
-¿Tus amigos?
-Igual.
-¿Y qué hay de nuevo?
-Nada.
¿Tu novia?
-En su casa.
¿Cómo esta?
-Bien.
¿Y su familia?
-Bien.
-Entonces.
¿Porqué estas aquí?
-La vida no es perfecta;
así qué algo debe de estar mal.

Poker de tontos.

Apuestas altas
entre magos, Catrinas,
y demonios pequeños.
¿Qué tan fácil es ganar?
(Evidentemente perder)
Jugando con la vida,
con engaños,
y voces suspirantes
disparadas al oído.
Apuesta tu vida Catrina;
Fichas malintencionadas demonio;
Ases dentro de la manga,
siempre han hecho ganar al mago.
¿Prefieren una moneda al aire?

Ciclado

No tengo puta idea
de quien soy;
De porqué soy;
De cómo estoy;
De dónde estoy.
Por esa razón
(y pereza),
Duermo religiosamente;
Bebo religiosamente;
amo religiosamente;
Entonces,
cuando soñoliento
me desprendo de
la silla de ese bar;
completamente
embriagado de ti.
Me rindo en tu cintura,
sin resaca o moralina.
Al despertar,
no tengo puta idea
de quien soy...

Un caparazón

Tranquilidad, y sonidos nocturnos,
cigarras putridas; cenizas voladoras.
Frios inclementes, rasuñando vidas
o casí vidas; nuevas, viejas, las mismas.
algunas esferas con y sin color,
la luz propia de su interior las guia;
el sonido del reloj, o las elevaciones
de los pechos tan lejanos pero calidos.
Ausentes de sí, quedan ya unos mil.
Aquellos vacios de los ya muertos,
o los avandonados, sienten tanto
estos nuevos quizá más;
Y pendula el mundo entero
Insomniaca revolución,
dos horas de sopor caustico;
y hematomas con sabor limón.
"Crak, crak crak" las quimeras de los techos.
La sangre en el corazón,
instrucciónes de sus almas,
de las tuyas; tu razón.
Nada asemeja a nadie,
pero todos pasarón por aqui,
mismas historias, distinto elenco;
otro esenario, y ningun guión.
Sobresaltos estrepitosos,
alucinaciones y deserción.
Corren tintas invisibles
en sus lenguas, de sus mentes.
Cataclismo lunar ensordesido;
el conejo de la luna se murio,
rodaba su cabeza por los mares,
dejando una uña amariilla
colgada del cielo, azul-muerto.
Las ancianas de esencia morada
son disparadas y colocadas junto
a los niños que jugarón por ahi.
Ella moria, y quizá yo también,
después bailaban esos dos,
nosotros también; por eso
hoy me saluda, y me reta.
Burbujas purporeas, una quizá,
sólo quizá, será la mia.