Deus ex machina

Dios no tiene alas...
Sólo celos, y angustias;
Tiene también amor eterno,
eso porqué es Dios.

Dios es un niño necio,
uno con una lupa enorme,
lupa con la que incinera
las patas de los insectos,
insectos que no se mueren,
Insectos que sómos nosotros.

Hmm... Dios es un desgraciado
pero ya lleva tanto tiempo callado.
Si yo fuera Dios, ya nos hubiera matao

Ver 0.99

Recorreme:
Rió seco de mi piel;
el sueño eterno fue
"una maldición."
Aun puede sonreír sin mentir,
aun puede ver la luna llena;
besar en la frente
a la belleza.
Ya no puede prever,
el rió seco de mi piel.

Pecaba cómo ayer,
angustiosamente
cómo ayer,
teniendo, y temiendo
al ángel del miedo,
el suyo y el ajeno.

Aun, se llenaba de aun,
de tierra del reloj de arena
y de la melódica azaña
cantada en la plaza.

5:56 post mortem (pm)

ME onanisa la conciencia
el perfume de tu ausencia...

Quedan espacios vacíos,
en el anaquel de libros
qué llamara razón;
cómo si me robara
momentos a mi mismo,
entregándolos al por mayor.
Así pues,
me tatúan interrogantes
mis uñas, mi lengua, y vida vivida.
Ahí fuera, los niños juegan,
aquí dentro los adultos también.
Ellos a las peleas, nosotros a los jadeos.

Un año, y mil días,
y aún me masturbas la psi-qué,
desde tus caderas hasta mi alcoba.
Son y siempre fueron todas fanfarrias,
deficiencias y de cuando en cuando
falacias bagatelicas, y astronómicas.

Epitafio.

Poco a poco, en el horizonte,
se dibuja y desdibuja el final.
Conclución anticipa de la vida,
de algún día, del final.
Los sueños tienen aroma,
huelen a carroña, y a un:
no los cumpliras.
Es una bala, es cirrosis, es
claustrofobia esquizoide.
La muerte me parece amable,
al menos en el rostro arrugado
de quien no recuerda ya
él día de ayer.

A cada hora, me acaricía su muerte.
C'est la vie...

No me hubieras quitado la dicha de escribir...

No me hubieras quitado la dicha de escribir,
Ni las manos del cuello, de la yaga, o el entrecejo.
No me pude dejar escapar,
ni por la ventila cellada;
la puerta inexistente;
o siquiera, por el precipicio
qué en todo momento,
concibiera cómo muerte.
No debía despertar,
ni porqué era todo un sueño;
o porqué era irreal;
mucho menos por lo insipido
que era soñar.
Tiempo...
Tiempo...
Tiempo...
No puedes quitarme el escapar
mucho menos si es mientras
escribiendo, se puede soñar.






Ahora sí, dime mi fin.

Pendulos.

Existen dentro de las vidas propias
hombres y mujeres... Sin edad.
Seres con pendulos dentro del pecho,
organos amatorios de peculiar "tic-tac"
Lentos, muertos.
Por sangre, musculos y tendones:
Engranajes suizos.
gente muerta, sin capacidad organica
ni poder para morir.

/bis

No cabe duda en la certeza,
ni en la ausencía la presencía.
No es tiempo ni de tintas,
ni de palabras...
Aqui es dónde se traza la vida;
Muy efimera, y evanesciente,
pero a fin de cuentas muy vida.

Dios: Genio creador.

Esa madrugada de medio día,
entré a hurtadillas a tu casa.
Tu madre cómo era costumbre
sigilosamente me sorprendió,
con la puerta de tu casa
entreabierta.
Ante la sorpresa, y en un arrebato
de gula insospechada;
de un sólo bocado apure
el pequeño cuerpo de quien
segundos antes suponierase
tu madre.
Instantes después mientras
nos dedicábamos a amarnos,
desde mi vientre escuchaba
entre muros cáusticos
a quien un día fue tu madre,
y hoy, en mi vientre descansa
cómo mi hija.

Lógica

-¿Cómo estás?
-Bien.
¿Y tu familia?
-Bien
¿Tu trabajo?
-También bien.
-¿Tus amigos?
-Igual.
-¿Y qué hay de nuevo?
-Nada.
¿Tu novia?
-En su casa.
¿Cómo esta?
-Bien.
¿Y su familia?
-Bien.
-Entonces.
¿Porqué estas aquí?
-La vida no es perfecta;
así qué algo debe de estar mal.

Poker de tontos.

Apuestas altas
entre magos, Catrinas,
y demonios pequeños.
¿Qué tan fácil es ganar?
(Evidentemente perder)
Jugando con la vida,
con engaños,
y voces suspirantes
disparadas al oído.
Apuesta tu vida Catrina;
Fichas malintencionadas demonio;
Ases dentro de la manga,
siempre han hecho ganar al mago.
¿Prefieren una moneda al aire?

Ciclado

No tengo puta idea
de quien soy;
De porqué soy;
De cómo estoy;
De dónde estoy.
Por esa razón
(y pereza),
Duermo religiosamente;
Bebo religiosamente;
amo religiosamente;
Entonces,
cuando soñoliento
me desprendo de
la silla de ese bar;
completamente
embriagado de ti.
Me rindo en tu cintura,
sin resaca o moralina.
Al despertar,
no tengo puta idea
de quien soy...

Un caparazón

Tranquilidad, y sonidos nocturnos,
cigarras putridas; cenizas voladoras.
Frios inclementes, rasuñando vidas
o casí vidas; nuevas, viejas, las mismas.
algunas esferas con y sin color,
la luz propia de su interior las guia;
el sonido del reloj, o las elevaciones
de los pechos tan lejanos pero calidos.
Ausentes de sí, quedan ya unos mil.
Aquellos vacios de los ya muertos,
o los avandonados, sienten tanto
estos nuevos quizá más;
Y pendula el mundo entero
Insomniaca revolución,
dos horas de sopor caustico;
y hematomas con sabor limón.
"Crak, crak crak" las quimeras de los techos.
La sangre en el corazón,
instrucciónes de sus almas,
de las tuyas; tu razón.
Nada asemeja a nadie,
pero todos pasarón por aqui,
mismas historias, distinto elenco;
otro esenario, y ningun guión.
Sobresaltos estrepitosos,
alucinaciones y deserción.
Corren tintas invisibles
en sus lenguas, de sus mentes.
Cataclismo lunar ensordesido;
el conejo de la luna se murio,
rodaba su cabeza por los mares,
dejando una uña amariilla
colgada del cielo, azul-muerto.
Las ancianas de esencia morada
son disparadas y colocadas junto
a los niños que jugarón por ahi.
Ella moria, y quizá yo también,
después bailaban esos dos,
nosotros también; por eso
hoy me saluda, y me reta.
Burbujas purporeas, una quizá,
sólo quizá, será la mia.