Suicidio #7

Me hace falta, y quiero matarte;
la primera por despojos,
la segunda por antojos.
Irremediablemente, en toda,
toda tu existencía, siempre
has sido tu quien se encuentre
entre los muertos (tuyos y mios).
Cadaver purulento; levantate
y anda; despojate del sopor
acuoso de eso ojos vacios.
Muerete de una buena vez,
y evitame tu muerte...
Evitala pues aun muero por ti.
Por esa noche que dormiamos
juntos hasta amanecer.
Por todas las noches que no
te pude volver a ver...
Muerete sencillamente,
muerete o te mato yo,
por ser simples despojos,
por tenerte cómo antojo.
Simplemente porqué
eres y siempre has sido:
Daño colateral...

Estilo

Nos unimos al modo antiquísimo:
Robar sueños, y medio hablar
al escribir. Tanto esmero
fosilizado, malgastado
en el intento del ser real;
mira que cuando me quedo
en silencio , musitando
todo aquello del pasado,
no asemeja nada ser
tan nuevo cómo es...
Me suenan los oídos, por
tanta y tanta "originalidad".
Se me unen al cliché,
igual que yo una vez.
Y los mios son la
bohemia,
la escritura,
y el amor.
Admiren pues
fervientes fanáticos del
ficticio ser enmohecido,
el secreto del camino
esta en caminar.
Y es triste ser cliché,
pues mal que bien,
enseña a volar.

Dejarme caer

Tendría que volverme loco,
morir y desempolvarme;
dejar pasar todo este haz luminoso.
Volver a ser Dios,
crear mil cielos más,
cielos, con estrellas brillantes
y sólo bastasen dos.
Todo lo ya deshecho,
volverlo a disfrutar;
fundirme cómo miedo abrumante.
Solo basta una pieza más:
Ojos cerrados y dejarme caer.

Ojos grises (?)

Algo faltan a tus ojos,
o mejor dicho a tu mirada;
palabras suficientes,
que completan una frase.
el tacto amable de la caricia;
el beso mismo del besar.
Y aún así, tienes todo,
todo eso en la mirada.