Tan simples cosas,
pasan sólo por un
instante...
Y se te esconden
en los susurros
del lenguaje de la piel.
Aun te espero aquí,
a la que eres tu.
martes, 30 de octubre de 2007
viernes, 12 de octubre de 2007
Las mismas manos
Las mismas manos
tallarón la vida,
la huida, la partida;
son dignas, y vías:
conductos de sangre
palpitaciones de
tinta.
Y la tinta es sin ti,
sin tiempo o espacio
perdido.
Sin remordimiento,
son esclavas de una
conciencía.
tallarón la vida,
la huida, la partida;
son dignas, y vías:
conductos de sangre
palpitaciones de
tinta.
Y la tinta es sin ti,
sin tiempo o espacio
perdido.
Sin remordimiento,
son esclavas de una
conciencía.
domingo, 7 de octubre de 2007
El brindis de aquella noche
Quiero arrancarte de mis besos
o a mi de los tuyos,
avandonar todo lo añejo;
eso que ha de parecer absurdo.
Alejarme de tu sombra,
en la que se convirtio la mía.
Ensoñar, junto al alba
y no mirar más tu mirada,
suempre ausente,
o a escondidas omnipotente
Ya que importa lo que sentias,
me preocupa lo que aún yo siento:
Celos de amores nuevos,
por los amores ya muertos.
Catorce días después,
de lo quera el mes en curso,
es todo lo que me queda,
guardado en una botella.
Hacen falta los fulgores,
que terminen de arrancarle,
esta pena tan mesquina,
a este escritor tan mediocre.
Y así sin más...
¡Me lamento!
Todo se convierte en cenizas,
y se borra con el aire...
o a mi de los tuyos,
avandonar todo lo añejo;
eso que ha de parecer absurdo.
Alejarme de tu sombra,
en la que se convirtio la mía.
Ensoñar, junto al alba
y no mirar más tu mirada,
suempre ausente,
o a escondidas omnipotente
Ya que importa lo que sentias,
me preocupa lo que aún yo siento:
Celos de amores nuevos,
por los amores ya muertos.
Catorce días después,
de lo quera el mes en curso,
es todo lo que me queda,
guardado en una botella.
Hacen falta los fulgores,
que terminen de arrancarle,
esta pena tan mesquina,
a este escritor tan mediocre.
Y así sin más...
¡Me lamento!
Todo se convierte en cenizas,
y se borra con el aire...
sábado, 6 de octubre de 2007
Un caos de octubre.
No dormía desde hacía días; semanas, meses, o quizá jamás lo hizo. Se sentaba frente al ordenador, enmarcado con tabaco a medio terminar; cerveza, prozac, antidigestivos, anticuagulantes, botellas de vino vacias; y pseudo alimento.
Se llamaba a si mismo escritor, y no hacia más que mirar el tono azulado del monitor frente a sus ojos. Esa noche, encorbado sobre su silla, boquiabierto, y babeando un poco. Aparecio un vagabundo, de entre las teclas del ordenador: Un ser garabateado, con la palabra: "QWERTY" colgando de la mejilla derecha, la barra espaciadora en el mentón.
Se estiro un poco y abrio la boca, dejando escapar un fetido aroma, mientras pronunciaba su frase de toda la vida:
"¿Tiene unas monedas joven?"
"Hace días que no he comido bien"
Él, inmutado por la presencía vagabundezca, sole estiro la mano para alcanzar una bolsa de frituras. Que contenia una mezcla de tabacos, alcohol, y presisamente eso, frituras. El vagabundo no puso reparo ante tan repugnante mezcla, y la apuro cómo si se tratara de un manjar. Solto un sonoro "Burp", dejando escapar el humo de los cigarros muertos, y le miro con ojos perdios y llenos de afecto
"Es todo lo que tengo, ahora largate."
"Que debo escribir"
El vagabundo, repozo su cabeza sobre el regazo del escritor, y rodeo su cuerpo con el brazo derecho.
Meses después publicarón una maravillosa historia de aberraciones y amor.
Se llamaba a si mismo escritor, y no hacia más que mirar el tono azulado del monitor frente a sus ojos. Esa noche, encorbado sobre su silla, boquiabierto, y babeando un poco. Aparecio un vagabundo, de entre las teclas del ordenador: Un ser garabateado, con la palabra: "QWERTY" colgando de la mejilla derecha, la barra espaciadora en el mentón.
Se estiro un poco y abrio la boca, dejando escapar un fetido aroma, mientras pronunciaba su frase de toda la vida:
"¿Tiene unas monedas joven?"
"Hace días que no he comido bien"
Él, inmutado por la presencía vagabundezca, sole estiro la mano para alcanzar una bolsa de frituras. Que contenia una mezcla de tabacos, alcohol, y presisamente eso, frituras. El vagabundo no puso reparo ante tan repugnante mezcla, y la apuro cómo si se tratara de un manjar. Solto un sonoro "Burp", dejando escapar el humo de los cigarros muertos, y le miro con ojos perdios y llenos de afecto
"Es todo lo que tengo, ahora largate."
"Que debo escribir"
El vagabundo, repozo su cabeza sobre el regazo del escritor, y rodeo su cuerpo con el brazo derecho.
Meses después publicarón una maravillosa historia de aberraciones y amor.
miércoles, 3 de octubre de 2007
La vita fugge
Cuenta las estrellas extintas,
Cada una de tus palpitaciones;
Hasta la última gota del mar.
No te queda claro nada...
Recuerda cada niño muerto;
Las gerras santas del mal;
Bebe de la ignorancía de las masas,
Solo así lo sabras.
En tu túmba, te quedaras,
ahora eres como esas estrellas;
igual que aquellos respiros sin respirar;
la sequia en el desierto;
La vida que ellos no veran;
La impiedad de los fanatistas;
Tu cultura general...
Cancer, hiel, absoluta nada.
Te guardo esté recuerdo
de todo el mal que pudiste pasar.
Cada una de tus palpitaciones;
Hasta la última gota del mar.
No te queda claro nada...
Recuerda cada niño muerto;
Las gerras santas del mal;
Bebe de la ignorancía de las masas,
Solo así lo sabras.
En tu túmba, te quedaras,
ahora eres como esas estrellas;
igual que aquellos respiros sin respirar;
la sequia en el desierto;
La vida que ellos no veran;
La impiedad de los fanatistas;
Tu cultura general...
Cancer, hiel, absoluta nada.
Te guardo esté recuerdo
de todo el mal que pudiste pasar.
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