Materia:
recuerdos descuartizados;
la ilusión del imposible.
Fantásma:
éter suspendido;
atmosfrera congelante.
Ausencía:
solo espacio vacio;
miradas al infinito.
Realidad:
escape involuntario;
segmento cultural particionado.
¿Cómo debo llamarle a la partida
de tus palpitaciones aceleradas?
martes, 25 de septiembre de 2007
jueves, 20 de septiembre de 2007
3:01 am
Sobran días a mis noches,
sobrecogedoras animas mutantes:
Versos estridentes,
tatuando mis paderes:
Lunares, dermicas,
y las oculares.
Demasíada luz...
Exesiva para el fuego,
para la bipolaridad falaz.
Solo lunas, sin licores;
sin ausencias, ni amores...
Sin tabaco: ¡Ah! Sin aire.
Falta tu locura agena.
sobrecogedoras animas mutantes:
Versos estridentes,
tatuando mis paderes:
Lunares, dermicas,
y las oculares.
Demasíada luz...
Exesiva para el fuego,
para la bipolaridad falaz.
Solo lunas, sin licores;
sin ausencias, ni amores...
Sin tabaco: ¡Ah! Sin aire.
Falta tu locura agena.
jueves, 13 de septiembre de 2007
C'est moi
Soy todo lo que no puedo...
Todo lo que no debo,
intento frustrado
de artista de primera mano;
con toda la basurade uno de tercera.
A fin de cuentas,
soy el señor
Bilis Negra:
La conjunción
de todo lo bueno
y puro de alma...
Cuando ha salido mal.
Soy muerte purulenta,
hombre de esperma negra.
Llamenme David Maqueda...
Todo lo que no debo,
intento frustrado
de artista de primera mano;
con toda la basurade uno de tercera.
A fin de cuentas,
soy el señor
Bilis Negra:
La conjunción
de todo lo bueno
y puro de alma...
Cuando ha salido mal.
Soy muerte purulenta,
hombre de esperma negra.
Llamenme David Maqueda...
jueves, 6 de septiembre de 2007
Uno dedicado
Me resulta extraño,
tan, y tan extraño...
Todo esto de buscarte,
para no encontrarte.
Inverosimil,
por querer comerme el mundo
,pero eso si; a cuentagotas
para que jamás termine.
Extraño, buscar un rostro
desconocido, una figura
ausente, hasta el cansancio
a medio día...
Y aún así, de cuando en cuando,
te sigo buscando
y me parece extraño...
tan, y tan extraño...
Todo esto de buscarte,
para no encontrarte.
Inverosimil,
por querer comerme el mundo
,pero eso si; a cuentagotas
para que jamás termine.
Extraño, buscar un rostro
desconocido, una figura
ausente, hasta el cansancio
a medio día...
Y aún así, de cuando en cuando,
te sigo buscando
y me parece extraño...
lunes, 3 de septiembre de 2007
Un par de cosas más
Aire
La ruptura de una imagen decolorada, en el baul de los recuerdos olvidados, es un sin sabor de proporciones abolutamente insignificantes, que he de saber yo en toda mi ignorancia inocua, para poder comprender un todo que talvez no exista...
Un 14 de enero.
Suspendido en sopor acuoso, y completamente desvirginado de cualquier razón coherente, rompí la parafilia divina del voyeur más grande de todos (Dios): cerré los ojos, arranque el movimiento de mis articulaciones y no pensé en nada. Me dedique simplemente a vivir, quizá cometiendo varios pecados en el simple acto de estar, dejando de ser.
Decidí quedarme con el humano y poner aparte el ser; sumergiéndome en un viaje astral inverso (desprendimiento del espíritu); la vida desalmada para esta persona, se asemeja tanto a la otra; quizá de este modo, encuentro explicaciones lógicas a todo, solo quizá. Puede tratarse de explicaciones desalmadas, eso ya lo evaluaran mis alteregos.
Por lo pronto solo me queda vivir otra vida, dentro de la vida misma…
Dìa de Mayo
Las tres de la tarde,
de algún día de mayo
y aún espero:
Al santo patrono
de la muerte encarecida;
A la lluvia inmisericorde
de las noches de noviembre.
Y aún me espero solo,
con tabaco y tranquilidad en el rostro;
con fuego en las manos, demonios
y quimeras a los lados.
Tres y cinco de la tarde,
y ya no espero nada...
Tan solo el golpe inminente
que la vida me lanza
en una noche de Mayo a las 3 de la tarde.
Dios
Dios... Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto.
Si yo fuese Dios,
jugaria ruleta rusa,
con todos ellos;
con tu fragil cuerpo.
Y en la media noche,
surcaria el cielo muerto,
como una letania,
como un suspiro ageno...
Si yo fuese Dios,
soñaria en soledad
con fantasmas.
¡No me dejen en soledad!
"Con la llorona,del campo frio."
Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto;
Pero esta vez...
Ya no seria mortal.
Ayer llovio
Ayer llovio...
Llovio y yo llore,
y toda esa agua,
y todas esas lagrimas.
Lavaron la sangre de la tierra;
de mis manos, de mis manos.
Ayer llovio, igual que hoy,
y yo llore, quiza más alla
alguien murio,y también le lloraron.
Como yo lo hice ayer,cuando llovio.
Sencillamente,
ayer llovio:
Porque Dios no pudo más,
porque ya no resistio.
porque un ángel murio;
porque a nadie le importo.
Porque Terra tenia sed.
Porque, fuimos todos como ayer;
Porque lloraria yo también,
al ver el cielo llover...
¿Cómo?
Quiero:
Mi cama tibia, a media noche;
la soledad, acompañada;
cada aliento compartido;
el licor, disminuido...
Quiero:
Cada luna, en sus entrañas;
todo el sexo adormecido;
silencios, que por si hablen;
tacto infinito...
Quiero:
Todo cuanto no puedo;
Todo aquello que no debo;
Lo que me ha destruido...
Un final
Un abismo luminoso
se abre ante mí:
Dentro todas las respuestas
a preguntas sin cuestiones.
Con luz de frio cortante,
mancillante, hiriente, e inclemente:
Destroza el cuerpo mal logrado.
Detras las sombras:
a traición, con alebosía y ventaja
en llamas consumen el alma.
Todo el ser, ahora es nada...
Solo Dios sabe matar con amor
El hombre que transporta prostitutas
Solo, completamente solo, navegando por asfalto a deshoras, y con el pensamiento plasmado de soledad, dabame el lujo, de parecer amable y desinteresado...
Como iba a pensar, que me encontraria gente tan solitaria como yo, vendedoras de "amor", siendo yo humano ficticio, con tintes pseudofilosoficos. Mi primera acompañante, ya no de vida sino de sentimiento, no era ni remotamente guapa, carecia de gracia, su voz era horrible, y para colmo de males ni siquiera era buena para hablar; ¿será acaso posible? Su única vocación es la del vaivén de sus caderas, y segregar fluidos.
Resultaba triste, y ella pensaba lo mismo: No es buen mozo, ni siquiera duerme a horas regulares, no sabe hacer nada, solo llevar prostitutas de vuelta a casa. Pero nada podia resultar mejor, ambos durante un corto tiempo tuvimos lo que deseabamos: Compañia... Caparazones, que respiran, y miran, y hablan, y cogen; pero apenas y sobreviven.
Bajó, se despidio, y no miro atras, y yo tampoco, después de todo, no buscaba su cuerpo de esa manera...
Palabras
—Hace días, quiero escribir... Tengo ese deseo por escribir; quiero también, hacer el amor...
—¿De qué hablas? ¿No te refieres a esas ansias por escribir "quiero hacer el amor"?
—Lo importante es desgarrarme el alma, colocarla frente a otra persona y se consuma en su fuego, como yo.—
El alma... así la brindas tú. Conjuncion de cuerpo, ilusiónes, ideas... miedos, miedos.—Mendigo una caricia honesta, y pienso en hacer el amor...
—¡Alguien tan vacio se convierte en ironia!
—Pero ¡Ay de ti!
—¿Cómo es eso? ¿Te compadeces de mi, tú el que en pena nadas?
—Siempre lo hare, pues la ironía, se te refleja en el rostro, cuando dejas escapar... De mi boca, palabras que son tuyas...
—Nada he conseguido jamás, al hablar frente al espejo, me despido de ti pues, mi honesto reflejo, me ire a escribir, todo ese deseo que tengo por hacer el amor.
—Buenas noches, mi esquizofrenico lector.
La ruptura de una imagen decolorada, en el baul de los recuerdos olvidados, es un sin sabor de proporciones abolutamente insignificantes, que he de saber yo en toda mi ignorancia inocua, para poder comprender un todo que talvez no exista...
Un 14 de enero.
Suspendido en sopor acuoso, y completamente desvirginado de cualquier razón coherente, rompí la parafilia divina del voyeur más grande de todos (Dios): cerré los ojos, arranque el movimiento de mis articulaciones y no pensé en nada. Me dedique simplemente a vivir, quizá cometiendo varios pecados en el simple acto de estar, dejando de ser.
Decidí quedarme con el humano y poner aparte el ser; sumergiéndome en un viaje astral inverso (desprendimiento del espíritu); la vida desalmada para esta persona, se asemeja tanto a la otra; quizá de este modo, encuentro explicaciones lógicas a todo, solo quizá. Puede tratarse de explicaciones desalmadas, eso ya lo evaluaran mis alteregos.
Por lo pronto solo me queda vivir otra vida, dentro de la vida misma…
Dìa de Mayo
Las tres de la tarde,
de algún día de mayo
y aún espero:
Al santo patrono
de la muerte encarecida;
A la lluvia inmisericorde
de las noches de noviembre.
Y aún me espero solo,
con tabaco y tranquilidad en el rostro;
con fuego en las manos, demonios
y quimeras a los lados.
Tres y cinco de la tarde,
y ya no espero nada...
Tan solo el golpe inminente
que la vida me lanza
en una noche de Mayo a las 3 de la tarde.
Dios
Dios... Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto.
Si yo fuese Dios,
jugaria ruleta rusa,
con todos ellos;
con tu fragil cuerpo.
Y en la media noche,
surcaria el cielo muerto,
como una letania,
como un suspiro ageno...
Si yo fuese Dios,
soñaria en soledad
con fantasmas.
¡No me dejen en soledad!
"Con la llorona,del campo frio."
Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto;
Pero esta vez...
Ya no seria mortal.
Ayer llovio
Ayer llovio...
Llovio y yo llore,
y toda esa agua,
y todas esas lagrimas.
Lavaron la sangre de la tierra;
de mis manos, de mis manos.
Ayer llovio, igual que hoy,
y yo llore, quiza más alla
alguien murio,y también le lloraron.
Como yo lo hice ayer,cuando llovio.
Sencillamente,
ayer llovio:
Porque Dios no pudo más,
porque ya no resistio.
porque un ángel murio;
porque a nadie le importo.
Porque Terra tenia sed.
Porque, fuimos todos como ayer;
Porque lloraria yo también,
al ver el cielo llover...
¿Cómo?
Quiero:
Mi cama tibia, a media noche;
la soledad, acompañada;
cada aliento compartido;
el licor, disminuido...
Quiero:
Cada luna, en sus entrañas;
todo el sexo adormecido;
silencios, que por si hablen;
tacto infinito...
Quiero:
Todo cuanto no puedo;
Todo aquello que no debo;
Lo que me ha destruido...
Un final
Un abismo luminoso
se abre ante mí:
Dentro todas las respuestas
a preguntas sin cuestiones.
Con luz de frio cortante,
mancillante, hiriente, e inclemente:
Destroza el cuerpo mal logrado.
Detras las sombras:
a traición, con alebosía y ventaja
en llamas consumen el alma.
Todo el ser, ahora es nada...
Solo Dios sabe matar con amor
El hombre que transporta prostitutas
Solo, completamente solo, navegando por asfalto a deshoras, y con el pensamiento plasmado de soledad, dabame el lujo, de parecer amable y desinteresado...
Como iba a pensar, que me encontraria gente tan solitaria como yo, vendedoras de "amor", siendo yo humano ficticio, con tintes pseudofilosoficos. Mi primera acompañante, ya no de vida sino de sentimiento, no era ni remotamente guapa, carecia de gracia, su voz era horrible, y para colmo de males ni siquiera era buena para hablar; ¿será acaso posible? Su única vocación es la del vaivén de sus caderas, y segregar fluidos.
Resultaba triste, y ella pensaba lo mismo: No es buen mozo, ni siquiera duerme a horas regulares, no sabe hacer nada, solo llevar prostitutas de vuelta a casa. Pero nada podia resultar mejor, ambos durante un corto tiempo tuvimos lo que deseabamos: Compañia... Caparazones, que respiran, y miran, y hablan, y cogen; pero apenas y sobreviven.
Bajó, se despidio, y no miro atras, y yo tampoco, después de todo, no buscaba su cuerpo de esa manera...
Palabras
—Hace días, quiero escribir... Tengo ese deseo por escribir; quiero también, hacer el amor...
—¿De qué hablas? ¿No te refieres a esas ansias por escribir "quiero hacer el amor"?
—Lo importante es desgarrarme el alma, colocarla frente a otra persona y se consuma en su fuego, como yo.—
El alma... así la brindas tú. Conjuncion de cuerpo, ilusiónes, ideas... miedos, miedos.—Mendigo una caricia honesta, y pienso en hacer el amor...
—¡Alguien tan vacio se convierte en ironia!
—Pero ¡Ay de ti!
—¿Cómo es eso? ¿Te compadeces de mi, tú el que en pena nadas?
—Siempre lo hare, pues la ironía, se te refleja en el rostro, cuando dejas escapar... De mi boca, palabras que son tuyas...
—Nada he conseguido jamás, al hablar frente al espejo, me despido de ti pues, mi honesto reflejo, me ire a escribir, todo ese deseo que tengo por hacer el amor.
—Buenas noches, mi esquizofrenico lector.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
