Versus versos

Llorame dulce viento,
que en mi agonia, tu sufrimiento
es vetado por mi dolor
el que me causa el miedo y el amor...

¡Jala el gatillo, niña hermosa!
Haz perpetua así mi prosa,
Elimina todo mi ego,
para ser inmortal luego.

Ensimismadas mi vida y la muerte,
aproximadas por arte hiriente;
trae pues tu hiel y tu castigo,
yo ya no puedo vivir conmigo.

Ideales agenos

No encuentro tedio alguno;
en gritar y cuestionar a toda hora
por el instante en que me pueda morir:
tampoco me he cansado de los excesos
encontrados en la razón de mis penas...

Aún así, todo el mundo es simplemente nauseabundo.

No soy poeta..

El escribir, y la fe, se me asemejan:
Ambas como elementos vomitivos.
El vomito hace de cura,
el escribir y la fe también...
Pero, son vomitos distintos, todos.
El vomito primero (osea el real, el vomito,
vomito) exhilia "bilis".
La fe, es un vomito razonal,
cura cuando lo único que puede
ayudar es la ignorancía.
La escritura, son mis rezoso de
niño-hombre, mal formado...
Vomito mental, para no sentir
pesades en el tracto digestivo
de la conciencia.
Por eso todo lo que escribo,
es o sería mierda; mierda pura,
mierda a medio digerir.
Pero a fin de cuentas mierda.
Mierda vomitiva.

¿Ahora comprendes porqué
no soy poeta?

Ojos mios.

Tengo un par de balas,
redireccionadas del corazón
al cerebro.
El flujo sanguineo las llevo ahi,
y no les fue dificil asomarse por
mis ojos.
Por esa razón es que tengo muere
en la mirada, no porque en verdad
este muerto, sino porque sencillamente
se me asoma ese drama añejo.
Odio mirarme al espejo...
Siempre encuentro ese remedio:
dos capsulas de plata para
su mal animal.
¡Brujeria barata!
Dos balas que no mataron nada,
solo tiempo, o la vigilia de un
hombre somnoliento,
pero mirame bien
aun respiro y tengo aliento.
Hace tiempo quizá debí morir,
pero ahora estoy aqui,
con brillo en la mirada
de muerte fria, de dos piezas
de plata...

Cuerpo

Estoy cansado...
Cómo si me hubiera vestido en viento;
y en ropajes de respiración de Terra,
hubiese dado al mundo entero vuelta.
Cómo si hubiera querido apagar un recuerdo,
y en mi afan de supervivencía...
No lograra nada, sino avivar las llamas,
y terminar dando vueltas a la tierra.

Estoy perpetuo...
Cómo ese segundo que no se consume,
sino que ensancha, y crece más no apaga,
se alarga, y termina completo, como el inicio.
Cómo si toda la vida, hubiese sido viento
y naciera así, como estoy en este momento:
Cansado.